怎么办？织田作他不知道……你要怎么不出声地提醒织田作莫雷尔能鉴谎？

不，不对，织田作未必会撒谎。

但是从莫雷尔的提问里你感到一种说不出的违和感。

“用不上那么亲热的词，”织田作之助缓步走到你面前，挡在你和他中间，“不过我在这里，就不会让你越过这条线。”

瞬间，你听到自己心跳如鼓。

巷子外很远的地方隐约传来到警笛声。

莫雷尔显然比你听得更清晰，他穿着时髦的红色夹克站在巷道里，夕阳恰在此时踏入巷道，将他矮小的身体拉出很长的影子，像某种都市传说。

他眯了眯眼睛，哼了一声：

“无聊，恶心。”

然后消失在了原地。

不管怎样，安全了……

凝固的血液重新涌上脑袋，你眼前一黑，一下子倒在地上。

……

嘈杂的声音。

身下有什么东西在起伏，温和而速度平缓地。你梦见自己变得很小很小，像一只小小的甲虫，睡在白虎的脊背上。

清凉的夜风吹开你的眼睛。

身边的嘈杂声如河水般流动，红色的蓝色霓虹灯闪着光彩流逝。你意识到自己正伏在织田作背上。他这次没把你夹在腋下，而是背着你穿过繁华的街道。

“看，那儿有只小猫呢！”

“妈妈，我想要气球，粉色的……”

“小哥，要买个红豆饼吗？”

小贩的吆喝声传进你耳朵，彩色的气球滑过你视野，终于将你从朦胧的梦中唤醒。

没有莫雷尔，也没有警察。你们两个人都安全了，你没有害死织田作……太好了，这次没有人因为你的愚蠢丧命。

这个念头甫一浮现在脑海，你就忍不住湿了眼眶，只能把眼睛贴在织田作之助背上。

“你醒了？”织田作之助低声问。

你没有说话。

织田作之助没有听到回应，于是沉默地继续向前走，像一匹温驯的大马……他一直都是这样。

就算你各方面都表现得很奇怪，却从来没有追问过你任何事，总是默默帮助你。遇到危险的时候，毫不犹豫挡在你面前。

哪怕你明明上一秒还在怀疑他。

你感觉心头又酸又痛，像是伤口上泼了柠檬水：只是因为被太宰骗过一次，所以从此就再也不敢相信任何人了吗？

刚才你忍不住去追莫雷尔，差点害死自己倒也算了。如果就连织田作也被你连累而被莫雷尔杀掉的话……那可怎么办？为什么，不管是相信还是怀疑，你总是给身边的人带来灾难。

想着想着，你忍不住抠住他背上的衣服，眼泪无声地涌了出来。

织田作之助显然感觉到了，但他没有放慢脚步，只是若无其事地找着话：“刚才的红豆饼，看起来很好吃的样子。”

“……”

“你中午都没怎么吃东西，要不要回去买一个？”

“……”

说着说着，他似乎要转身往回走，然后突然又想起了什么似的，顿住在原地。

“不好意思，钱包好像掉了。”

你在他背上哭着笑出了声。

“好愚蠢啊。”

“是有点。”

“我说的是我自己。”

你把脸贴在他温暖的脊背上。

“你没有被他杀掉，真是太好了。”

织田作之助又顿住了。

你以为织田作之助是不高兴，于是马上又找补：“对不起，那个时候，我明明知道莫雷尔很危险，却还是追了上去，差点连累了你。是我的错。真的很抱歉，如果可以的话——”

“不需要这样，我不会被他杀掉。”

织田作之助突然打断了你。

“诶？”

“我不会被他杀掉。”织田作之助又重复了一遍。

你有点生锈的大脑迅速转动起来，你联想到那时候莫雷尔在听你一通半真半假的解释后问的话：

——“她是你朋友？”

莫雷尔用的是“她”，被他提问的主体是织田作。

“你认识莫雷尔，对吗？”你揪住他衣领，声音兴奋得有些发抖，“不然在我解释完后他应该问的是‘他是你朋友’，而不是‘她是你朋友’！你认识他，而且你们关系还不一般！”

“差不多是这样。”

织田作之助只是给了这样一个极为朴素的回答，就什么也不愿意说了。你好奇得要命，百般想从他嘴里套问出答案，但始终不可得：

“织田作师傅你到底是做什么工作的？”

“邮递员。”

“为什么普通的邮递员会认识一个杀手？”

“可能是我给他送过货吧。”

“那么，一个普通的邮递员，为什么会那么熟练地用枪呢？”

“因为要运送的是危险物品包裹，有需要用到枪支的情况。”

“横滨政府都不限枪支的吗！”

“毕竟是各种□□和国外非法势力盘踞着的城市啊。”

你撇了撇嘴。织田作之助的回答天衣无缝，但你总感觉有种说不出的违和感。

“可是——”

“你可以下来了吗？”

“诶？”

“或者松开我的衣领，我好像被你当成马了。”

你不好意思地松开织田作的衣领，跳下来前还欲盖弥彰地拍了两下。这时你抬起头注意到自己所在的位置：偏僻的小巷中只有一个闪着红白荧光的招牌，上面映着的是吸烟的爵士。

你指着那个相当眼熟的招牌，目瞪口呆，讷讷半天说不出话。

织田作之助却相当熟悉地推门而入：“没带钱包，又必须找点吃的，只能先带你来这里了。”

他回头，看到你仍站在原地不动。

“虽然是酒吧，但我和老板比较熟，让他弄点别的食物给你也不是不行。”

你仍维持着张口结舌的石化姿态。

织田作抬头看了看招牌，又看了看地面：奇怪，并没有发现类似蟑螂或者老鼠的生物。他又顺着你手指的方向看了看招牌：

“不想喝酒也没关系，这家店应该能提供其他无酒精饮料。会来这里也是考虑到这里说不定会有你想要的线索，”织田作之助掏出那个火柴盒，上面映着和招牌上一模一样的爵士图画，“顺带一提，这家店的名字叫做——”

“Lupin。”

你终于咽下了卡在喉咙口的巨大石头，吐了口长气。

“你知道这里？”

原来是这里，果然是这里。

“当然，”你报菜谱般列出了这个地点有过的名目，“大名鼎鼎的Lupin酒吧，二战后“无赖派”作家们的活跃据点，文艺青年东京巡礼的必经打卡点！”

面对一连串的陌生词汇，对面的人脸上仍是熟悉的空气感面瘫表情。

“作家吗？”织田作之助说，“我倒是不太清楚。这儿对我来说只不过是个熟悉的酒吧罢了，是个很好的安静地方。”

说着，他推门而入，昏黄的光线绕开他背影，投落到你脚下。

那扇门向你敞开了。