镜子里是一间黑暗的房间。房间中央有一张桌子，桌子上摊开着一本泛黄的册子。册子的页面上写满了字，沈渡看不清内容——因为镜面上有一层雾气，像是有人对着镜子呵了一口气，然后用手指在上面写了几个字--不要关灯。

雾气正在散去，字迹也在变淡。

他猛地后退了一步。撞到了窗帘的拉绳，窗帘滑了回去，重新遮住了窗户。

阳光被切断。

档案室重新陷入昏暗。

沈渡站在原地，呼吸急促。他伸手去够窗帘的拉绳，但手指还没有碰到绳子，就听到了一个声音。

脚步声。

不是从走廊传来的。是从他身后。

就在这间房间里。

沈渡没有回头。他记得那些被擦掉的句子：不要回头看。他闭上了眼睛，用力拉下窗帘的拉绳。布料滑动的声响中，他听到了第二个声音——纸张翻动的声音。一页，两页，三页。越来越快，像是有人在疯狂地翻阅X档案。

阳光重新涌进来。

一切声音都停了。

沈渡睁开眼。

档案室空无一人。窗帘拉开了，阳光铺满地面。铁皮柜侧面那面小镜子还在，但镜子里映出的只是档案室的墙壁和窗户，不再是那间黑暗的房间。

好像刚才的一切只是一个光线造成的幻觉。

但沈渡知道不是。

因为他低下头的时候，看到自己的右手手背上多了一道痕迹。一道浅浅的抓痕，三道平行的红线，像是被什么东西的指尖划过的。

皮肤破了，渗出了血。

而他完全没有感觉到疼。

沈渡用左手握住右手，盯着那三道抓痕。他的掌心还在发烫，那个21的数字似乎在皮肤下面微微跳动。他抬起头，看向档案室的门口。

门是开着的。

他不记得自己进来的时候有没有关门。

但此刻，门开着一条缝，宽度刚好够一个人侧身通过。

而门缝外面的走廊，是黑的。

现在是下午两点，走廊不应该黑的。

沈渡站在档案室的阳光下，看着那条黑暗的走廊，一动不动。

他听到走廊深处传来一个声音。

很轻，很远，像是有人在叫他的名字。

“沈渡——”

那个声音，和他自己的声音，一模一样。

“沈渡——”

声音更近了一点。

沈渡退后一步，退进阳光里。

“沈渡——”

更近了。

就在走廊尽头，就在门缝外面。

沈渡伸出手，抓住了门把手。

他把门关上了。

咔嗒。

锁舌弹入门框的声音在安静的档案室里格外清脆。他把门锁死，退到窗户边，背靠着墙壁，面对着那扇门。

门外没有声音了。

走廊恢复了寂静。

但沈渡盯着门缝下面的那条细缝。走廊里的光线透不过来——外面太黑了，黑得不正常。他的眼睛适应了档案室里的光线，盯着那条门缝看了足足一分钟。

然后他看到了。

门缝下面的阴影里，有什么东西在动，在生长。

一片黑色的、没有固定形状的东西，从门缝下面渗进来，像水一样，缓慢地、无声地漫过地板。

沈渡的后背紧贴着墙壁。

那片黑暗漫过了第一排铁皮柜的柜脚，漫过了桌腿，朝着他的方向蔓延。它的速度不快，但不停。像是知道他在墙角，没有地方可以再退了。

沈渡低头看了一眼自己的右手。那三道抓痕还在渗血，但血迹的颜色不对——是暗红色的，接近黑色。

他抬起头，看向窗外。

阳光还在。窗户就在他左手边不到一米的地方。如果他翻窗出去，三楼的高度，下面是一条小巷，但他可以从窗台跳到二楼的雨棚上，再从雨棚跳到地面。

他伸手去推窗户。

窗户纹丝不动。

锁着的。但沈渡不记得自己锁过窗户。他甚至不记得这扇窗户有锁。

他低头去看窗锁。那是一把老式的金属插销，锈迹斑斑，像是很久没有被人碰过。但插销是插上的——从里面插上的。

如果窗户是从里面锁上的，那只有房间里的人能做到这一点。

而这间房间里，从始至终，只有沈渡一个人。

他猛地转头，看向那片从门缝下面渗进来的黑暗。

它已经漫过了房间的一半。

速度变快了。

沈渡不再犹豫。他用左手抓住窗锁，用力一拔。插销锈得太死了，纹丝不动。他用两只手一起拔，指甲嵌进金属和铁锈之间的缝隙里，手指被划破了，但他感觉不到疼。

插销动了。

他拔出了插销，推开窗户。冷风灌进来，吹在他脸上，带着一股干燥的、正常世界的气味。

他一条腿跨上窗台，回头看了一眼。

那片黑暗停在了房间中央，不再移动。

像在看他。

等他做决定。

沈渡没有再看第二眼。他翻出窗户，踩上二楼的雨棚，雨棚的铁皮在他脚下发出巨大的声响，凹陷了一块。他没有停，直接跳了下去。

落地的时候，他的膝盖重重地磕在地上，手掌擦破了皮。他趴在地上，大口喘气，阳光晒在他后背上，暖洋洋的。

他翻过身，仰面朝天，看着三楼那扇窗户。

窗户开着。窗帘在风中飘动。

窗口没有人。

那片黑暗也没有跟出来。

沈渡躺在地上，举起右手，看着手背上那三道抓痕。血已经止住了，但伤口边缘像是有什么东西从伤口里渗出来了，正沿着血管的方向慢慢扩散。

他闭上眼睛。

太阳照在他脸上，但他觉得冷。

从骨头里往外冷。