我从月亮上下来的时候，人间正下着大雪。

不是那种轻轻柔柔、飘飘洒洒的小雪，是那种铺天盖地、劈头盖脸的暴雪。风从北边刮过来，呜呜地响，像一头饿极了的野兽在嚎叫。雪粒子打在脸上，生疼生疼的，我的骨架在风中摇摇晃晃，嘎吱嘎吱的，像一棵随时会被吹断的枯树。但我心里热乎。不是因为修为涨了，是因为——面疙瘩。

我落在一个小镇上。小镇不大，只有一条街，从东头走到西头用不了半炷香的功夫。街两边的店铺都关了门，木板门缝里透出昏黄的灯光，像一只只眯着的眼睛。只有街角还亮着一盏灯，是一家小饭馆，门口挂着一面破旧的旗子，上面写着一个“面”字。

我推开门，走了进去。

饭馆不大，只有四张桌子。一张桌子上坐着一个老头，在喝烧酒，面前摆着一碟花生米，一颗一颗地往嘴里送。一张桌子上坐着一对母子，母亲把碗里的肉夹到孩子碗里，孩子说“娘你也吃”，母亲说“娘不饿”。还有一张桌子空着。

灶台后面的老板是个胖乎乎的中年人，系着一块油渍麻花的围裙，正在揉面。看到我进来，他抬起头，眯着眼睛笑了笑。

“吃点什么？”

“面疙瘩。”

老板的眼睛亮了。“面疙瘩？好久没人点这个了。”

“来一碗。多放葱花。”

“好嘞。”

老板把面团揪成一小块一小块，丢进沸水里。面疙瘩在锅里翻腾，沉沉浮浮的，像一群白色的小鱼。他的动作很利落，揪一下丢一个，揪一下丢一个，节奏比玉兔捣药还快。葱花撒进去，在汤面上铺了一层翠绿的碎星星。

面疙瘩端上来的时候，热气扑在脸上，带着葱花和猪油的香味。汤是乳白色的，面疙瘩是雪白的，葱花是翠绿的，油珠是金黄的。我拿起勺子，舀了一勺汤，吹了吹，送进嘴里。

汤烫。但鲜。面疙瘩滑溜溜的，咬一口，软糯Q弹，面的香味和汤的鲜味混在一起，在嘴里炸开。热乎的。

热乎的。

我整个人——不对，整个骷髅，都活过来了。骨节之间的寒气被热气驱散了，嘎吱嘎吱的声音小了，裂缝也在慢慢合拢。

“好吃？”老板站在灶台后面，笑呵呵地看着我。

“好吃。”我埋头吃。

“你很久没吃东西了吧？看你这吃相，像饿了三天。”

“一个月。”

“一个月？”老板愣了一下，然后笑了，“那你多吃点。不收你钱。”

“为什么？”

“因为我开心。”老板把围裙解下来，擦了擦手，“今天是我女儿出嫁的日子。我本来想关门的，但想着万一有人来呢。你看，你不就来了？”

“恭喜。”

“恭喜什么，嫁出去的女儿泼出去的水。不过她嫁得好，女婿是个老实人。”老板看着窗外的雪，雪花在灯光下飘着，一片一片的，像谁在天上撕棉絮。“以后的日子，就靠他们自己过了。”

我端起碗，把最后一口汤喝完。碗底干干净净，一粒葱花都没剩。

“老板，再来一碗。”

“好嘞。”

第二碗面疙瘩端上来的时候，门忽然被推开了。

冷风从门口灌进来，卷着雪花，在屋里打了个旋。老板缩了缩脖子，骂了一句“这鬼天气”。我也缩了缩脖子——虽然我没有脖子可缩。

门口站着一个人。

很高，穿着白色的大氅，帽子压得很低，只露出半张脸。但能看出来很好看。下颌线利落，像刀削出来的。嘴唇微微抿着，带着一丝清冷的弧度。肩上落了一层雪，白茫茫的，像披了一件雪做的斗篷。他的手指修长白皙，从大氅里伸出来，握着一把油纸伞。伞是深蓝色的，上面画着几枝梅花。

他收伞，抖了抖雪，走进来。

老板看着他，我也看着他。

“吃点什么？”老板问。

“面。”那人说。声音很低，带着一点点沙哑，像冬天踩在雪地上的声音。

“什么面？”

“随便。”那人走到我对面的空桌前，坐了下来。他把大氅的帽子往后推，露出一整张脸。

确实很好看。剑眉星目，鼻梁高挺，嘴唇薄而红润，皮肤白得几乎透明。头发是黑色的，很黑，像墨，用一根玉簪束着。眼睛是深褐色的，在昏黄的灯光下，像两颗琥珀。

但他身上有一股妖气。不浓，很淡，像冬天早晨的雾，若有若无。不是神仙，是妖怪。而且修为不低。

老板端了一碗面过来，放在他面前。

“客官，你的面。”

那人低头看了看碗里的面，是阳春面。清汤，白面，几粒葱花。

他没有吃。他把葱花挑出来，一颗一颗地放在桌上，排成一排。葱花很小，绿莹莹的，像一颗颗翡翠珠子。

我看着他的动作，觉得有点奇怪。

“你不吃葱花？”我忍不住问。

那人抬起头看了我一眼。他的目光在我脸上停了一秒，然后移开了。

“吃。”他说。

“那你怎么挑出来？”

“先挑，再吃。”