“鱼呢？”

“放粥里。”

“鱼放粥里？”

“好喝。”黑风的语气很认真，“鲜。”

我看着他那张憨厚的脸，决定不指望他了。

第二天，黑风又非常热情地带我去看了他听经的那座寺庙。

寺庙在山脚下。不大，只有三间瓦房，院子里种着一棵老槐树。树很高，树冠遮天蔽日，把整个院子都罩在阴凉里。树干很粗，要好几个人才能合抱过来，树皮皲裂，像老人的皮肤。树枝上挂着几串风铃，铜做的，风一吹就叮叮当当响。

我们去的时候是傍晚，晚钟刚敲过。钟声从寺庙里传出来，一声一声的，不急不慢，在山谷里回荡，一圈一圈的，像水面的涟漪。

和尚们正在做晚课。念经的声音从大殿里传出来，低低沉沉的，像风吹过松林，又像溪水流过石头。不是那种响亮的声音，是那种——像有人在很远很远的地方说话，听不清在说什么，但心里很静。

黑风蹲在寺庙后面的山坡上，双手托着下巴，眯着眼睛听。他听得很认真，一动不动，连耳朵都不动。阳光透过老槐树的枝叶洒在他身上，黑毛上落满了细碎的光斑，亮晶晶的，像撒了一把碎金子。

我蹲在他旁边，也听着。

虎崽趴在我脚边，不知什么时候闭上了眼睛，肚子一起一伏，发出细细的呼噜声。他的嘴角挂着一丝口水，滴在草地上，亮晶晶的。不知道是梦到了蜂蜜，还是梦到了小红。

念经的声音不急不慢。一个字一个字地往外送，像是从很远很远的地方传来的。每个字的尾音都拖得很长，像一根线，从大殿里拉出来，飘到山坡上，飘到竹林里，飘到山顶，飘到云里面。

我不信佛。但这声音听着确实让人心安。像小时候妈妈在隔壁房间说话，听不清说什么，但知道她在，就安心了。

“你听懂了吗？”我问黑风。

“听不懂。”黑风说，眼睛没睁开，“但好听。”

“你天天来听？”

“有空就来。”

“老寺主走了之后也来？”

“来。”黑风的眼睛睁开了，看着寺庙的方向，“新住持好像不喜欢我来。但他不赶我。他知道我蹲在这里，不会下去。”

“你不下去？”

“不下去。”黑风说，“在下面听，跟在上面听，是一样的。”

我看着他的侧脸。他的毛很长，盖住了大半张脸，看不清表情。但他的眼睛是亮的，映着夕阳，映着寺庙，映着那棵老槐树。

“老寺主在的时候，我蹲在这里，他站在这边。”黑风指了指寺庙的围墙，那是一道矮墙，墙头的瓦片有些已经掉了，露出下面的泥土，“念完经，他会站一会儿，跟我说几句话。”

“说什么？”

“说今天天气好。说山上的竹子长高了。说他的菜地被野猪拱了。”黑风的嘴角往上翘了一点，“说我的毛该梳了。”

“你的毛确实该梳了。”

黑风低头看了看自己的肚子。毛乱糟糟的，打着结，有的地方还沾着干了的蜂蜜。他伸手摸了摸，摸到了一块硬邦邦的蜂蜜块，抠下来，放进嘴里。

“嗯。”他说，“该梳了。”

我们在山坡上坐了很久。

一边听着念经声，一边聊天看风景，慢慢地感觉我整个骷髅都带了佛性。

太阳从西边慢慢落下去，天边的云彩被染成了橘红色，一层一层的，像一幅泼墨山水画。云很薄，像纱，像雾，像被风吹散的烟。橘红色的光从云的缝隙里漏下来，一束一束的，像舞台上的追光灯。

寺庙的屋顶在夕阳下泛着金光，瓦片上落满了树叶的影子，风一吹，影子就晃，树叶就沙沙响。

晚课结束了。念经的声音停了。

和尚们从大殿里出来，有的去菜地浇水，有的去厨房做饭，有的在院子里散步。一个年轻的和尚站在围墙边，往山坡上看了一眼，看到了黑风，又看到了我，愣了一下，然后转身走了。

过了一会儿，一个老和尚从大殿里出来。

他很老了。背驼得厉害，走路颤颤巍巍的，一步一步，很慢。穿一件灰色的僧袍，洗得发白，袖口磨破了边。僧袍上打着几块补丁，针脚歪歪扭扭的，像是他自己缝的。手里拄着一根竹杖，竹杖已经磨得光滑发亮，握的地方凹下去一块，刚好嵌进手心。

他走到围墙边，停下来。

“黑风。”他喊了一声，声音不大，但很清楚。

黑风的耳朵动了动。“嗯。”

“今天来了客人？”

“来了。新认识的白虎岭的朋友。”

老和尚向我这边看了一眼。隔得太远，看不清他的表情，但他的声音带着笑。“白虎岭？那是很远的地方。”

“嗯。飞了好几天。”黑风说。

“那就多住几天。”老和尚说，“山上有竹子，有果子，有蜂蜜。饿不着。”

“蜂蜜被蜜蜂蛰。”黑风说。

老和尚笑了。笑声很轻，像风吹过竹叶。“那就少吃点。”

黑风点了点头。

老和尚站了一会儿，看着山坡上的黑风，又看着山坡上的我，又看着趴在草地上睡觉的虎崽。

“那只老虎，”老和尚说，“比你瘦。”

虎崽的耳朵动了动，但没有醒。

老和尚转身走了。走了几步，又回头。“黑风。”

“嗯。”

“你的毛该梳了。”

黑风低头看了看自己的肚子。“嗯。”