傅承洲赶到养和医院的时候，已经是晚上九点半。

走廊里的灯白得刺眼，空气里全是消毒水的味道。傅家的私人病房在顶层，整层楼都安静得像另一个世界。

林生在电梯口等他。

“情况怎么样？”

“不太好，”林生压低声音，“傅老先生下午昏过去了，抢救了三个小时，刚醒。医生说，可能就这几天了。”

傅承洲没有说话，推开病房的门。

房间里很暗，只亮着一盏床头灯。

傅老先生半靠在床上，身上插满了管子，脸色灰白，像一张被揉皱又被勉强铺平的纸。他的眼睛闭着，呼吸很浅，胸口几乎看不出起伏。

陪护椅上坐着一个人。

四十多岁的中年男人，穿着深灰色西装，翘着二郎腿，手里端着一杯咖啡。

傅承邦。

傅承洲同父异母的哥哥。

“哟，来了？”傅承邦抬起头，嘴角挂着一丝似笑非笑的弧度，“爷爷等你很久了。”

“你来干什么？”

“看爷爷，不行吗？”傅承邦站起来，拍了拍西装上并不存在的灰，“不管怎么说，我也姓傅。”

傅承洲没有再看他。

他走到床边，看着床上的老人。

傅老先生听见动静，缓缓睁开眼睛。那双浑浊的眼睛看向傅承洲，嘴唇张了张，没有声音，只有气。

傅承洲弯下腰，把耳朵凑近。

“承洲……”

“爷爷，我在。”

“傅家……交给你了……”

“……好。”

“船厂的事……”

傅承洲的身体微微僵了一下。

“你……不要再查了……”

“过去的事……就让它过去……”

傅承洲没有回答。

傅老先生的手忽然抬起来，抓住了傅承洲的手腕。那只手瘦得像枯枝，力气却大得出奇。

“答应我……”

沉默。

很长的沉默。

然后，傅承洲听见了自己的声音。

“好。”

傅老先生的手松开了，缓缓落回床上。

他的眼睛看着天花板，看着那些白色的灯光，嘴唇翕动着，像是在念谁的名字。

傅承洲直起身。

他看见傅承邦站在窗边，手里端着咖啡，正用一种说不清道不明的眼神看着他。

那个眼神里没有兄弟情谊，只有——

审视。

像在看一个对手。

“承洲，”傅承邦的声音很轻，轻得只有两个人能听见，“爷爷走了之后，你会怎么做？”

“什么怎么做？”

“船厂的事。”

傅承洲转过身，看着傅承邦的眼睛。

“和你没关系。”

“是吗？”傅承邦笑了，把咖啡放在桌上，“傅永年是我爸，沈国良是他杀的，你说和我没关系？”

空气忽然凝固了。

傅承洲的眼睛眯了起来。

“你怎么知道沈国良？”

“我知道的事，比你想象的要多得多。”傅承邦拿起西装外套，朝门口走去。走到门口，他停下来，回过头，“承洲，提醒你一句。那个女记者，沈未央，你最好离她远一点。”

“不然呢？”

“不然，你会后悔的。”

门关上了。

病房里只剩下傅承洲和那个奄奄一息的老人。

他站在床边，垂着手，看着窗外的夜色。

养和医院在跑马地，看不到维港的灯火，只能看到对面楼的万家灯火，一户一户的，亮着暖黄色的光。

那些光里，有人在吃饭，有人在看电视，有人抱着孩子讲故事。

那些光里，有他不知道的人间。

而他的人间，在这一间冰冷的病房里，在一张快要死去的老人身上，在一笔永远还不清的旧账里。

他掏出手机，翻到沈未央的对话框。

打了几个字，又删掉。

再打，再删。

最后，他把手机收起来，什么都没有发。

今晚不适合说话。

今晚适合沉默。

沈未央那晚也没有睡好。

从天星小轮码头回来后，她把那份股权转让书放在桌上，盯着看了很久。

四十七亿。

她这辈子没见过这么多钱。

甚至没见过这个数字后面跟着的那么多零。

她拿起笔，在转让书的最后一页，签了字。

然后，她把那一页撕下来，撕成碎片，扔进了垃圾桶。

她不想要傅家的钱。

一分都不想要。

她想要的东西，傅家给不了。

她想要她父亲活着。

可他已经死了十一年了。

她想要一个公道。

可她不知道，什么样的公道，能让一条命变得值得。

她躺在床上，盯着天花板。

楼上的人在吵架。

隔壁的电视机在放粤语长片。

楼下的野猫又开始叫春。

这是她的日常。

以前她觉得吵，觉得烦，觉得这破地方什么时候才能搬出去。

现在她忽然觉得，这些声音真好。

真实。

吵闹。