谢辞的脸涨红了。

“你这是诡辩。”

“这是事实。”黎沧看着他，“你引了那么多书，有哪一本打过仗？”

谢辞张了张嘴，没接上。

先生咳嗽了一声，打了圆场：“读书人也要知兵，武将也要知礼。各有侧重，不必强分高下。”

但谢辞知道，他输了。输给了一个只说了两句话的人。

那天晚上，他回到斋舍，坐在石桌旁，没有点灯。

黎沧从西厢出来，看到他坐在黑暗里，停了一下。

“想什么呢？”他问。

谢辞没回答。

黎沧走过去，在他对面坐下。

“不服气？”

谢辞抬起头，看着他。月光照在黎沧脸上，冷冰冰的，看不出什么表情。

“你说我纸上谈兵，”谢辞说，“那你打过仗吗？”

黎沧沉默了一会儿。

“没有。”

“那你怎么知道你说的是对的？”

黎沧看着他，没有回答。两人对视了一瞬，黎沧先移开目光。

“我祖父打过。”他说，“我父亲也打过。”

谢辞愣了一下。

“我祖父死在北境，”黎沧的声音很平，“我父亲腿上的伤，也是在北境留下的。”

他站起来，回了西厢。

谢辞坐在黑暗里，盯着那扇关上的门，看了很久。

后来他才知道，黎沧的祖父是黎老将军，战死在北境沙场。父亲黎崇远年轻时也上过战场，黎家三代为将，满门忠烈。黎沧是这一辈唯一的男丁。

他不认同黎沧的说法。但他开始理解，为什么那个人总是那么笃定。

后来有一天，谢辞在书库里翻到一本旧书，扉页上有人批注，字迹凌厉，一笔一划像刀刻的。

“屯田之策，可行，但需十年之功。”

他认出了那个字迹。

他把书合上，放回原处。

走出书库的时候，黎沧正靠在廊柱上，手里拿着一本兵书。

“你来借书？”谢辞问。

“嗯。”

“借什么？”

“《孙子兵法》。”

谢辞点了点头，走了两步，又停下来。

“黎沧。”

“嗯。”

“你那篇策论，我后来想了想。”

黎沧抬起头。

“屯田的事，你说得对。”

黎沧愣了一下，嘴角也弯了一下。

“你终于承认了？”他说。

“我只是说你说得对，没说你全对。”

“够了。”

谢辞看了他一眼，转身走了。

走了几步，他听到身后传来一声极轻的笑。

他没回头，但脚步慢了一瞬。

那天阳光很好，廊下的影子被拉得很长。风从院子里吹过来，带着槐花的香气。

谢辞走出书库的时候，嘴角也弯了一下。

自己都没注意到。